O andante

O andante perplexo, anexo ao Luar
Parado sozinho, sem nada a pensar.
Insólito frio o corta. Açoite.
Busca alívio na sombra da noite.
Uivos e latidos rompem o vazio.
Sente a tormenta, olhares sombrios.

Encontra a harmonia em sua fantasia.
O andante literato faz sua poesia.
Seu pé cansado, ensina e consola.
A dor que o acompanha é sua escola.
A Lua te afaga sem ter empecilho,
O Sol o seu brilho jamais te negou.
Porém, os ingratos, com ódio e guerra,
Tomaram-te a terra que Deus entregou.

Caminha, sem rumo, entre o sul e o norte.
Vive sem sorte, sem terra e sem lar.
Escreve seus sonhos, sozinho num canto.
Engole seu pranto, pra nunca chorar.
O pobre andante, no banco de réu,
Enquanto andava, olha pro céu.
E percebeu uma coisa enquanto andava:
"O andante percebeu que a Lua e um papel, era tudo que precisava !"

Frio

Eu toco alguns instrumentos, mas nenhum deles com virtuosismo. Eu escrevo, mas meus textos não são cultos, nem vulgares. Não escrevo tão bem assim.
Meu inglês é equivalente ao de um adolescente num cursinho.
Nada que eu faço é algo pra ser lembrado, mas eu percebi uma coisa. Nas noites e tardes frias, quase todas meninas que eu conheço, sempre seguram minhas mãos.
Depois de vinte e poucos anos, eu descobri uma coisa que eu faço bem...
...Eu sou apenas um aquecedor de mãos.